[quarta-feira, agosto 02, 2006] Enquanto eu continuar tentando correr mais do que minhas pernas suportam jamais respirarei o ar da superfície. Mesmo que todas as felicidades vivessem em meu derredor, ainda assim, alguma angústia invadiria meu coração, minha alma, toda a minha carne. Se... imaginar se... Minha mais espessa e firme corrente, aquela que prende meus tornozelos em imponentes e ancestrais rochedos, embaralha meu presente, esconde todos os ases. Querer muito e poder pouco, essa é a minha maior angústia. Esperar, esperar, esperar... tentando mexer descontralada e inocentemente, sem critérios ou estratégias, em todas as peças do tabuleiro — talvez um cavalo a mais seria boa ajuda, mas aquele já não pode voltar, agora só resta um, num movimento equivocado a derrota afia sua foice, contudo, como saber se ela não pode ser a salvação? E penso se... Assim, o derradeiro pesar das possibilidades senta sobre meus ombros de ossos fracos e prostro-me exausto. Respiro o ar viciado do porvir imaginário. Porém, nenhuma conclusão é capaz de convencer-me concretamente. Apago todas as luzes e me equilibro no alto do fio do muro; e no escuro cairei, tropeçarei na insegurança perante o desconhecido. De um lado há serpentes e do outro escorpiões. Só que mais adiante, de ambos os lados, há antídoto para todas as mais letais peçonhas. Alguma voz me disse em algum sonho de sono leve. E mais leve que pena, ziguezagueando nos braços do mais leve vento, vou caindo em direção ao lodo pegajoso. Agora quero banhar-me com a água mais límpida que há. E nesta fonte espectral recuperarei o vigor, a cor das minhas faces e dos meus lábios. Olho para o pequeno espaço que delimita meus limites e tento galgar para o fundo, em espiral, até alcançar o impenetrável. Acontece que chove muito, há muitas luzes dançantes e barulho de raiva celeste, e eu tenho medo disso. Chegou a estóica tempestade. Devastadora da tranqüilidade. Inimiga dos Paraísos inertes. Indiferente às ânsias terrestres. Quer renovar, à sua maneira nervosa, Inesperadamente, toda tendência sequiosa, Infrutífera, que sonha e espera A perfeição impossível nesta esfera. Não escolhe aonde precipitará sua radial Revolta, não sabe o que é bom ou mau, Justo ou injusto, só quer o movimento Dos sentidos que distraíram-se um momento. Postado por :Ricardo / 0 comentários